Плетение

Я в детстве любил заниматься плетеньем,

но мне удался лишь брелок для ключей.

Крест-накрест цветные полоски,

                                                 как тени

давно позабытых наивных речей.

Но что-то осталось, прижилось, пристало

с наукой свиванья - немножко чудной.

И, может, писать о себе не престало,

но просится слово из клетки грудной.

И вот я несмело пытаюсь по новой,

не прутики – чувств наших пламень и лёд -

связать воедино. 

                        Беру их основой,

как стержень незримый.

                                 Решился?..  

                                             Вперёд!

Полоску сомненья. Полоску тревоги.

Удачу, задачу, надежду и боль

сплету аккуратно с бегущей дорогой,

вкрапленьем добавив хмельную любовь. 

Не буду вязать я узлами... лишь плавно.

(Нельзя мне невольно плетенье стянуть.)

Я буду мечтать, чтоб сложилось всё славно, 

пускай и загадочно... Главное гнуть.

Штрихом незаметным вплету робкий шепот.

Другим – с безрассудством я мудрость скрещу.

Бурчанье и пенье. Молчанье и ропот.

И многое,.. Многое я упущу.

Но если однажды рукой или взглядом

коснётесь моих вы творений в горсти

и скажете тихо “хочу” или “надо”,

то, значит, не зря я пытаюсь плести.

Брелок - не брелок. Непонятное нечто.

Не ключ, не отмычка… Вдруг скрипнула дверь.

А что там за нею? 

                         Там звёздная вечность.

Там мир незнакомый… 

                               Не веришь? 

                                               Проверь.