Поэт

День настал.

Сквозь веки песня льется.

Обрамленный светом силуэт.

Тихо встал

с кровати и смеется

молодой довольный всем поэт.

Он ласкает 

музу свою нежно

у большого светлого окна.

Он впускает,

как всегда, небрежно

в душу свет, впитав его до дна.

Он запишет

что-то на листочке.

Пробубнит: “Готово. Я пошёл”.

Не услышит:

“В шесть на старой точке”.

Но ответит: “Буду. Хорошо”.

И, конечно,

будет он шататься

мокрый и довольный под дождём.

И беспечно

будет он ругаться

и забудет, где его мы ждём.

Он придёт 

немножко с опозданьем,

поцелует музу прямо в лоб

и прочтет,

застыв пред мокрым зданьем,

новый стих, обняв фонарный столб.

Не заметив,

как к друзьям в квартиру

мы его тихонько приведём,

он получит

томиком Шекспира

и тогда немного отойдёт.

Он попросит

тихо полотенце,

вытрет голову и сразу запоёт.

Кто-то бросит

лихо сигареты,

скажет: “Не фальшивь так, обормот”.

И поняв намёк,

он с нами выйдет,

затянувшись сладко, на балкон.

И зевнув,

конечно, он увидит

много рифм в мерцании окон.

Что возьмёшь с него?

Поэт, поэт и всё тут.

Надо знать и надо понимать.

Ты зевнешь,

он скажет: “Эх! И ты, Брут!”,

продолжая что-нибудь читать.

Он отвергнет 

наши все упрёки

в том, что он романтик и чудак.

Для согрева

примет после водки,

согласившись с тем, что это так.

Согласившись

с тем, что не умеет 

сочинять серьезных он поэм.

Накурившись

и немножко млея

скажет тихо: “Ладно, я поем”.

          * * *

К часу ночи

он домой вернётся

с музой в голове и у плеча.

Между строчек

с первой разберётся,

со второй - отправится мечтать.