Беспредел глухоты

Что Вы хотите сказать мне, маэстро Бетховен?

Именно мне, а не двум пролетевшим векам.

Слушая Вас, я пытаюсь отбросить плохое

и удержать на бумаге, что мне по рукам.

 

Слушаю вновь, и мне видится Ваша фигура:

патлы седые и в грифельной крошке рукав…

Вдарят литавры, как жезлами в Риме авгуры.

Птицы промчатся по небу. Полёт их лукав.

 

Что же нас ждёт, если мы потеряли так много,

если мы верим (а верим ли) странным богам.

Каждый как будто шагает по нужной дороге.

Птицы, скажите: зачем вы устроили гам?

 

Слушаю, силясь понять, в чём величие духа.

Поле становится морем, рассветом – закат.

Может, проблема сокрыта в отсутствии слуха?

Хочется верить: паденье – всего лишь каскад.

 

Музыка эта самим воплощеньем величия

делает мелкими стаи ошибок и дел.

Не поддаётся разгадке цепочка не птичья,

но ведь нельзя… допускать глухоты беспредел.

 

Вы победили недуг. Вы пример для потомков.

Слушая Вас и пытаясь бежать от тоски,

я осторожно ступаю на лёд чёрный ломкий

грифельной Вашей, спасительной вечной доски.